Benedetti y yo en un tren

mario benedetti el porvenir de mi pasadoMi vida, la que cuento, la que recuerdo, no es quizá la vida que viví, es tan sólo la vida que yo creo haber vivido. Y, como todas las vidas, es una suma de relatos cortos que, según en qué momento los cuente, y con qué ánimo, pueden convertirse en una alegre novela o en una triste recopilación de relatos tristes. Puedo convertir mi vida en relatos, o en novela, pero también en algunos de esos mis relatos vitales aparecen otros relatos, y novelas, porque hay momentos en mi vida que se grabaron unidos al libro que estaba leyendo.

Hay libros que ni siquiera recuerdo haber leído, hay otros que al menos recuerdo haber leído, pero hay unos pocos, poquitos, que no sólo recuerdo haber leído, sino que recuerdo sus cubiertas, su lomo y sus páginas unidos al cuándo, dónde y qué me pasaba mientras yo leía.

Hace bastantes años, en un momento de esos en los que la vida se te pone patas arriba y parece que nunca volverá a colocarse, yo vivía en una sensación casi continua de incertidumbre, miedo, tristeza o angustia.  Casi  continua. Casi. Y si ahora puedo decir “casi” es porque, entre otros momentos, recuerdo un viaje, de Oviedo a Madrid, sola en el tren después de una despedida de nudo en la garganta, sola con un libro de relatos, “El porvenir de mi pasado” de Mario Benedetti.

Y recuerdo que hubo un momento en el que me olvidé del tren, de la angustia, de la despedida y de la incertidumbre y leí centrada, y concentrada, tranquila. En una islita en medio de la incertidumbre Benedetti y yo, un libro, y un viaje, desde Asturias a Madrid, en tren. Y, en ese ratito, yo recuerdo que fui feliz. Y Benedetti, seguro, que ni se enteró.

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